Si, stamattina c'è qualcosa di strano. Fuori la pioggia continua a lavare via il ghiaccio nero dell'inverno, ormai marcito, ormai nauseante, senza più riflessi, vuoto come un sarcofago trafugato.
In faccia a questo cielo pallido e fragile, a queste nuvole di porcellana, sotto la pelle dei rami si abbozzano rigonfiamenti che goccia dopo goccia partoriscono dalle profonde vie della linfa risvegliata ( ma ancora silenziosa) delle gemme verdi, turgide, giovani, fiere della loro acerba bellezza.
Anche il fiume lo sente. Poggiato come un nastro lucido appena sotto queste finestre, parla con l'erba, trascina con sè la terra e le ultime foglie secce, con il suo flusso pulisce il mondo dalla sua pelle morta.
Sotto queste luci a neon sui volti di tutti rimane appiccicato il fantasma dell'inverno, contraendo le espressioni come fossero modellate grottescamente con la cera. Volano fogli e bisbigli. Questa pioggia ci risveglia.
I fumi grigi di città si adagiano come pellicola, ma la pioggia li stacca come un cucchiaio che sollve lo strato freddo sul latte caldo.
I miei piedi fremono nelle scarpe al ritmo di un tamburo che viene dalla terra... i libri della biblioteca sotterranea amplificano il ritmo, il suono si irradia per le loro fibre ingiallite e scuote la polvere che li imprigiona, e arriva fino ai miei piedi, vibrando per cemento, tubi, mattonelle che pulsano, che se li prendessi in mano sarebbero come un cuore appena strappato al suo petto.
Il battito arriva ai miei piedi come un segreto.
Basta premere il dito sull'interruttore per spegnere e accendere la luce, io posso porre fine a questi neon che ci fanno una continua radiografia, ma loro si sentono più potenti e mi scandagliano. Se fisso le loro luci posso vedere le melmose tute da palombari e le lanterne accecanti che usano per sondare le mie profondità. Balzerei nella lavagna per nascondermi nel suo buio, ma poi sarei coperta di parole di gesso bianco, ed io di loro non mi fido.. allora mangerei tutti i gessetti bianchi, ritti come soldatini, ma la mia voragine, proprio all'altezza dei polmoni, si riempirebbe di tutte le cose che hanno scritto, ed io non voglio vomitare numeri, nè piangere date così grosse che mi si gonfierebbero gli occhi.
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